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martes, 6 de septiembre de 2011

LECTURA POÉTICA EN JEREZ: LA VOZ Y LA PALABRA


Será un verdadero placer contar con vuestra presencia hoy,  6 de Septiembre en el Café-Bar "Damajuana" (c/ Francos, 18. Jerez), a partir de las 21.30 horas, para compartir con nosotros "La Voz y la palabra: tiempo para la poesía", con los mágicos versos de Carlos Guerrero, Domingo F. Faílde y Juan José Téllez.


                                   UNA PINCELADA DE SUS POEMAS.



LAS GRANDES SUPERFICIES ( fragmento- JUAN JOSÉ TÉLLEZ ).
 
Allí donde pastaban antaño los centauros
Y una selva virgen hablaba al horizonte
Se levantan ahora escaparates y precios
Las hileras de víveres bajos en calorías.
 
 
 
Vino pues a domarnos la gente de orden,
A ceñirnos la brida de un empleo honrado
Y enseñarnos el rumbo de las compras a plazos,
De las ideas baratas y las horas extraordinarias,
Mientras el alma se llenaba de grandes superficies.
 

EN MEDIO DE LA TARDE ( CARLOS GUERRERO )
en medio de la tarde que roza lo vivido,
recuerdos y pasado
aparecen uncidos en sucesivas veces
y se expanden sin norte ni fe que los domine.

y recobro aquel rostro de añoranza indudable,
perdido entre la bruma.

y la oración lejana
surgida desde el tiempo del sol y las cerezas.

y me vence el impulso de saber
qué acomodo me apartó para siempre
de aquel trono de sueños.

y detengo mis labios, que susurran palabras
como aquellas que entonces pronuncié ante el paisaje
de un mundo desolado.

y termino buscando,
entre arcanos eternos,
la ilación que me fuerza a concederme un plazo
en lugar de alejarme donde la luz termina.
 
 
Fausto, mon amour ( DOMINGO F. FAÍLDE ).
.
Para bailar conmigo
el tango de la eterna juventud,
yo te vendí la entrada
y tú, que ibas de listo,
un pagaré me diste con tu alma
para saldar la deuda.

Creíste que con eso
(largo me lo fiáis, dijo alguien)
acabaría haciéndote un descuento,
sin advertir que el tiempo con su paso
envilece las almas y deprecia,
aun jóvenes, los cuerpos más hermosos.

Ya lo ves, no es preciso
esperar a la muerte para cumplir el pacto.
Día a día, te cobras la factura tú mismo
y en la demora pagas,
con usura, tu infierno.

martes, 30 de agosto de 2011

RELATO CORTO HOMENAJE A EDGAR ALLAN POE


                                                             “Hay momentos en que, aun para el sereno ojo de la razón, el mundo de nuestra triste humanidad puede cobrar la apariencia del infierno, pero la imaginación del hombre no es Caratis para explorar con impunidad todas sus cavernas”.
Edgar Allan Poe
                                    
                                         PINTOR: TONI TRALLERO (ACUARELA)

                                Basado en su cuento EL ENTIERRO PREMATURO.
                                            UNA OPORTUNIDAD
Paseaba junto a unos amigos por la playa.
Recuerdo que íbamos comentando nuestra última andanza nocturna.
De repente, sin que nadie pudiera darse cuenta, enmudecí. La vista se me nubló, el corazón pareció dejar de latir por unos segundos y un seco golpe en el suelo hizo que las sonrientes caras de mis amigos cambiaran por la de una temerosa sorpresa al principio, más tarde, turbación y al final desesperación al no responder a la reanimación.
- …¡¿Qué me ha ocurrido?!...-
Un ruido sobre mi cabeza me recuerda la sirena de…¿una ambulancia?...
Quiero hablar y solo oigo la voz en mi cabeza, como si mis labios fuesen uno y mi boca no existiera.
Quiero ver qué ocurre y los párpados me pesan como cosidos a mi piel.
Quiero moverme y el cuerpo no me responde, como si no fuera mío.
Silencio. Asombro. Espanto. Silencio.
-...Estoy recostado... sobre... un duro colchón…-
Noto levemente que algo me cubre la boca y la nariz y me llena de aire los pulmones .
- ¡Qué me ocurre!..
Con asombro noto que mis oídos siguen funcionando, y para mi desgracia, no pueden comunicar nada.
Una ronca voz de hombre dice, con marcado tono de solemnidad, que ya no hay remedio, que falta poco para que todo termine.
-…¿De quién o de qué están hablando?...-
- ¡oiga!...¡estoy aquí!...¿alguien me ve?...estoy respirando ¿no?, eso quiere decir que estoy vivo...¿lo sabéis?
Una entrecortada voz de mujer suspira y llora. Me recuerda la voz de …¡mi madre!...
Me acarician la mano, siento las caricias y quiero responder y no puedo, los miembros de mi cuerpo no me obedecen.
  • ¿Soy yo la persona por la que lloran?...¡pero si estoy bien!, solo necesito que alguien se de cuenta... –
- ¿Qué está pasando?
  • ¡nooo!...no, por favor, no se lo quiten.
Es mi madre, la reconozco, ¿qué es lo que no quiere que quiten?
Noto como me retiran ese aparato que me permite respirar, ahora comprendo por qué grita mi madre.
  • ¡mámá!..¡tú sabes que estoy bien!¿verdad?...¡dile que me lo pongan? Yo no puedo, ¿lo ves? Pero sigo respirando, más lento, sí, pero respiro...¡mamá!...¡no los dejes!...
  • ¿Por qué?...¡no!...ahora lo comprendo todo…
- ¡¡Creen que estoy muerto!!
Intento moverme, gritar, abrir los ojos y no lo consigo.
Es inútil.
  • ¡oigan!…¡No estoy muerto!...
- ¿Y si lo estoy y no me he dado cuenta?... No sé...no sé nada, sólo quiero vivir y ellos no se dan cuenta...
Silencio. Sollozos. Llantos. Silencio.
- ¿me he dormido?...¡esto tiene que ser un mal sueño!...¿es una broma?...¿cuánto tiempo ha pasado desde que me desenchufaron?...He perdido la noción del tiempo, todo es oscuro, solo oigo y siento y nadie se da cuenta...¿por qué?...¿por qué?...
Me están moviendo.
Me cambian de sitio.
Oigo el ruido del cierre de una puerta de …¿madera?...sobre mi.
  • ¿Es que acaso estoy en…?...¡No!...¡no puede ser!
Mi cuerpo se mueve y no soy yo quien lo hace, algo me mueve levemente y choco con las blandas paredes de algo que me aprisiona
- ¡No puedo creer lo que está pasando!...¡es imposible!
- ¡oigan!...¡¡Yo no estoy muerto…!!
El traqueteo que me movía ha cesado bruscamente.
Entre gemidos, que oigo muy lejanos, noto como arrastran esta urna en la que estoy.
- ¿se han dado cuenta de que estoy vivo? Sí, eso es, por eso arrastran esta maldita caja, porque saben que estoy vivo...¡vivo!...
Siento unos sonidos huecos.
Retumban con un eco de terror en mi cabeza.
Y se hace el silencio.
- ¿Me acaban de encerrar entre paredes de …cemento?...¡¡¡noooo!!!
- ¡¡Necesito salir, por favor, escúchen mis súplicas!!...
Silencio. Terror. Locura. Silencio
  • ¡No!...¡El aire!... ¡me falta el aire!...
La cabeza me da vueltas como si una avioneta estuviera cayendo en picado y el paracaídas se hubiera quedado atascado.
- ¡No puedo pensar con claridad!
- …¿Ya todo acabó?…¿siempre ocurre así?...
- ¡No! ¡no quiero creer lo que me está…pasando!...¡cada vez me cuesta más respirar, y pensar y resp...
- ¡Ayú…da
una…o...por…tu… … …
Silencio. Silencio. Silencio. Silencio.
¿Sabemos si existe algo después de la muerte? Esa es la gran pregunta que siempre nos acompaña, ¿pero sabemos si realmente morimos cuando todos creen que estamos muertos? Esos minutos después de certificar el fallecimiento...¿se acabó todo?...¿de verdad?...¿y si seguimos sintiendo y oyendo sin poder movernos?
Es algo que no sabremos nunca, quizá se nos concede ese tiempo para finiquitar cuentas con nuestra conciencia, o para pedir perdón, o para odiar...o para poder dormir en paz después de saber que nuestros familiares realmente nos amaban... y dependerá de cómo empleemos ese tiempo, habrá o no habrá un más allá.
¿Quién sabe?...Sólo espero estar aquivocada.
                                                                                       Nurya Ruiz

EDGAR ALLAN POE, GENIALIDAD AL LÍMITE DE LA ENSOÑACIÓN.


(Boston, EE UU, 1809-Baltimore, id., 1849) Poeta, cuentista y crítico estadounidense.
Su labor como crítico literario incisivo y a menudo escandaloso le granjeó cierta notoriedad, y sus originales apreciaciones acerca del cuento y de la naturaleza de la poesía no dejarían de ganar influencia con el tiempo. 
La larga enfermedad de su esposa convirtió su matrimonio en una experiencia amarga; cuando ella murió, en 1847, se agravó su tendencia al alcoholismo y al consumo de drogas, según testimonio de sus contemporáneos. Ambas fueron, con toda probabilidad, la causa de su muerte.
Según Poe, la máxima expresión literaria era la poesía, y a ella dedicó sus mayores esfuerzos. Es justamente célebre su extenso poema El cuervo (The Raven, 1845), donde su dominio del ritmo y la sonoridad del verso llegan a su máxima expresión.Las campanas (The Bells, 1849), que evoca constantemente sonidos metálicos, Ulalume (1831) yAnnabel Lee (1849) manifiestan idéntico virtuosismo.
Pero la genialidad y la originalidad de Edgar Allan Poe encuentran quizás su mejor expresión en los cuentos, que, según sus propias apreciaciones críticas, son la segunda forma literaria, pues permiten una lectura sin interrupciones, y por tanto la unidad de efecto que resulta imposible en la novela.
Publicados bajo el título Cuentos de lo grotesco y de lo arabesco (Tales of the Grotesque and Arabesque, 1840), aunque hubo nuevas recopilaciones de narraciones suyas en 1843 y 1845, la mayoría se desarrolla en un ambiente gótico y siniestro, plagado de intervenciones sobrenaturales, y en muchos casos preludian la literatura moderna de terror; buen ejemplo de ello es La caída de la casa Usher (The Fall of the House of Usher).
Su cuento Los crímenes de la calle Morgue (The Murders in the Rue Morgue) se ha considerado, con toda razón, como el fundador del género de la novela de misterio y detectivesca. Destaca también su única novela Las aventuras de Arthur Gordon Pym (The Narrative of Arthur Gordon Pym), de crudo realismo y en la que reaparecen numerosos elementos de sus cuentos. La obra de Poe influyó notablemente en los simbolistas franceses, en especial en Charles Baudelaire, quien lo dio a conocer en Europa.

                 EDGAR A.POE A TRAVÉS DE OTROS ESCRITORES

Por Jorge Luis Borges Publicado en La Nación (Buenos Aires)
domingo 2 de octubre de 1949, Segunda Sección, p. 1
    “Detrás de Poe, (como detrás de Swift, de Carlyle, de Almafuerte) hay una neurosis. Interpretar su obra en función de esa anomalía puede ser abusivo o legítimo. Es abusivo cuando se alega la neurosis para invalidar o negar la obra; es legítimo cuando se busca en la neurosis un medio para entender su génesis. Arthur Schopenhauer ha escrito que no hay circunstancia de nuestra vida que no sea voluntaria; en la neurosis, como en otras desdichas, podemos ver un artificio del individuo para lograr un fin. La neurosis de Poe le habría servido para renovar el cuento fantástico, para multiplicar las formas literarias del horror. También cabría decir que Poe sacrificó la vida a la obra, el destino mortal al destino póstumo....”

Por Charles Baudelaire

Los personajes de Poe, o más bien el personaje de Poe —el hombre de facultades sobreagudizadas, el hombre de nervios relajados, el hombre cuya voluntad ardorosa y paciente lanza un reto a las dificultades, aquel cuya mirada se clava con la rigidez de una espada sobre objetos que se agrandan a medida que él los mira— es Poe mismo. Y sus mujeres, todas dolientes y luminosas, muriendo de males extraños y hablando con una voz que parece música, son él también, o, cuando menos, por sus raras aspiraciones, por su saber, por su melancolía incurable, participan mucho de la naturaleza de su creador. En cuanto a su mujer ideal, a su Titánida, se revela bajo diferentes retratos, esparcidos en sus poesías demasiado escasas, retratos, o, mejor, modos de sentir la belleza, que el temperamento del autor aproxima y confunde en una unidad vaga, pero sensible, en la que vive más delicadamente acaso que en otra parte ese amor insaciable de lo Bello, que es su gran título; es decir, el resumen de los títulos que él posee al efecto y al respeto de los poetas...”

PorGastonBachelardEl Agua y Los Sueños: Gastón Bachelard

En primer lugar y como punto de partida, señalemos el amor de Edgar Poe por un agua elemental, por un agua imaginaria que realiza el ideal de una ensoñación creadora porque posee lo que podríamos llamar el absoluto del reflejo. En efecto, parecería, al leer ciertos poemas, ciertos cuentos, que el reflejo es más real que lo real porque es más puro. Como la vida es un sueño dentro de un sueño, el universo es un reflejo en un reflejo; el universo es una imagen absoluta. Al inmovilizar la imagen del cielo, el lago crea un cielo en su seno. El agua en su joven limpidez es un cielo invertido en el que los astros cobran nueva vida. También Poe, en esta contemplación al borde de las aguas, forma este extraño doble concepto de una estrella-isla (star-isle), de una estrella líquida prisionera del lago, de una estrella que sería una isla del cielo...”

Por RubénDaríoDel libro: El mundo de los sueños

 Si es cierto que nuestra alma es inmortal y que percibe más allá de lo que le permiten durante la vida terrestre los medios de los sentidos corporales, Poe se adelantó al progreso de su espíritu, y percibió cosas que únicamente nos son apenas vagamente mostradas en los limbos de los sueños, en las brumas del éxtasis o en la supervisión de las posesiones poéticas.
    El triunfo del gran yanqui —a pesar de que vacila a veces y habla de dificultad, de imposibilidad de expresar ciertas cosas—, es el haber logrado comunicar con los recursos de su idioma, algo de lo que aprendió a percibir en el reino místico y en los imperios de la sombra. Creeríase que bajo su cráneo lucía un firmamento especial. Y tiene expresiones, modos de decir que solamente pueden compararse a algunas de los libros sagrados. Parece a veces que hablase un iniciado de pretéritos tiempos, alguien que hubiera conservado vislumbres de sabidurías herméticas desaparecidas. Y aunque la fatalidad del Mal le persiguiese, conservóse puro y arcangélico el mago lírico, el poderoso Apolonida Trismegisto.

Arthur Moeller ven den Bruck
"No es exagerado suponer que la posición literaria de Poe significa realmente la entrada a todo el arte de este siglo, el arte que nosotros llamamos moderno. Los franceses gustan de conceder este puesto a Balzac, los alemanes a Goethe; y, según el punto de vista que se adopte en cada ocasión, con razón. Sin embargo, en lo que se refiere a la disposición natural del ser humano, ninguna otra sensibilidad penetra tan profundamente en la psicología del individuo moderno característico del final del siglo pasado como la de Poe. El fue el primero de aquellos seres desdoblados, de aquellas naturalezas escindidas, de aquellos espíritus mitad pensamiento y mitad sentimiento que constituyeron la problemática creación literaria de toda la época."
(La obra de Poe, 1904)


Sir Arthur Conan Doyle


"Si cada autor de una historia en algo deudora de Poe pagase una décima parte de los honorarios que recibe por ella para un monumento al maestro, se podría hacer una pirámide tan alta como la de Keops."
(De un artículo, 1909).




lunes, 29 de agosto de 2011

PRESENTACIÓN de El Secreto de Caperucita Roja de Sofía Navarro en Jerez.




                         "El verdadero misterio del mundo es lo visible, no lo invisible" 

 
         ¿ Y si la historia de Caperucita Roja no fuera como nos la contaron de niños?

Si quieres saber la verdadera historia de Caperucita Roja te invito a que veas a SOFÍA NAVARRO. Te lo descubrirá.
Será un placer contar con tu presencia para compartir la revelación literaria del verano, la novela de misterio  "El secreto de Caperucita Roja" ( editorial Educando), de la prometedora escritora Sofía Navarro
En un lugar incomparable como el Café-Bar Damajuana ( c/ Francos, 18.Jerez), este Jueves 1 de Septiembre a partir de las 21.30 horas
La autora será presentada por la joven escritora Martha Dunphy-Moriel ( conocida por la exitosa saga de libros La Profecía de la Shalforen). 
Además habrá música en directo a cargo de la pianista japonesa May Kikuchi, que tocará piezas musicales que acompañó a Sofía Navarro durante el proceso de su creación de la novela.
 
Al finalizar se ofrecerá una Copa de Vino del prestigioso Pedroteño Blanco por gentileza de la Bodegas SAT Colomán


                                       http://the-grown-up-mermaid.blogspot.com/

ORGANIZACIÓN: CAFÉ-BAR DAMAJUANA- AYUNTAMIENTO DE JEREZ. DELEGACIÓN DE TURISMO, CULTURA Y FIESTAS- LIBRERIA FLAMENCOS DE TOMBUCTÚ.

COLABORA: VINOS BODEGAS SAT COLOMÁN DE CASTILLA-LA MANCHA.
 

sábado, 20 de agosto de 2011

RECITAL POR LORCA EN LA FUNDACIÓN JOSÉ LUIS CANO de Algeciras

Ayer, viernes 19 de Agosto a las 8,30 p.m. dio comienzo el recital por el Aniversario de la muerte de nuestro gran poeta andaluz, y universal, Federico García Lorca.


El acto, que se realizó en el patio de la Fundación José Luis Cano, lo aperturó la teniente alcalde, delegada de cultura, Pilar Pintor con las siguientes palabras:  "Una tarde en la que vamos a abrir el corazón a los sentimientos del poeta para dejar en el aire y la memoria la poesía de Lorca"..."por encima de ideales y colores está la figura del inmortal autor andaluz..." a la cual todos los poetas, uno a uno, agradecimos el que hubiera contado con nosotros para el mismo.




Seguidamente, la persona que ha colaborado con la delegada para que este acto pudiera realizarse, Patricio González , ex-alcalde de la localidad, hizo el prólogo del recital "en un lugar proclive para la poesía y la vida", afirmó refiriéndose al patio de la Fundación. 
Patricio González quiso hacer un recorrido por los últimos momentos en la vida de Lorca que tuvo una premonición, tres meses antes de la muerte. "El poeta más querido y amado", manifestó Patricio. Narró los sucesos que rodearon el fusilamiento de Lorca con todo lujo de detalles. 




De manera sucesiva intervinimos Juan Emilio Ríos, Nuria Ruiz,  Emilio Herrera, Carmen Sánchez Melgar, José Salguero, Alfredo Trujillo, Paola Tobalina, Miguel Vega y Joaquina Cañadas. 
De izda. a dcha: Juana Mª Moreno, José Salguero, Carmen Melgar, Emilio Ríos, Patricio, El Lebrija, Pilar Pintor, Joaquina, Nuria Ruiz, Miguel Vega, Paola Tobalina, Emilio Herrera.



Una treintena de vecinos asistieron al evento, abanicos en mano para sofocar el calor que envolvía las palabras. Todos se quedaron con un trozo de Lorca y juntos creamos una tarde muy agradable. 





Para finalizar los acordes de Lebrija llenaron el patio y acompañaron el ritmo de los versos que recitó Juana Mari Moreno, pura música. 
El acto homenaje finalizó con las imágenes y sonidos del vídeo que Román Gómez de la Serna dirigió sobre Federico García Lorca. 








Os dejo con la inigualable voz de Juana Mª Moreno y su guitarrista, El Lebrija, recitando y cantando el Romancero Gitano.

miércoles, 17 de agosto de 2011

PRÓXIMO HOMENAJE A GARCÍA LORCA EN EL 75 ANIVERSARIO DE SU MUERTE.




HOMENAJE A FEDERICO GARCÍA LORCA EN LA FUNDACIÓN MUNICIPAL DE CULTURA "JOSE LUIS CANO"
El próximo viernes 19 de Agosto a las 20,30 horas, tendrá lugar en la Fundación Municipal de Cultura "José Luis Cano" un Homenaje poético a FederIco García Lorca en el 75 aniversario de su muerte.
Intervienen: Pilar PIntor(Delegada de Cultura), Patricio González, Juan Emilio Ríos,Carmen Sánchez, Julia Jimenez , Nuria Ruiz, Alfredo Trujillo, José Salguero, Paola Tobalina, Joaquina Cañadas, Juana Mari Moreno y Miguel Vega.

VIERNES 19 AGOSTO
20,30 HORAS


                                              FMC JOSÉ LUIS CANO


En el acto intervendrán:


Pilar Pintor (Delegada de Cultura), 
Patricio González (Coordinador del acto (escritor, articulista, conferenciante, ex-alcalde de Algeciras)

Recitando cada uno dos poemas de Lorca:

Juan Emilio Ríos (Presidente Ateneo José Román, escritor y prologuista)
Carmen Sánchez (escritora de Sabinillas, Presidenta Ateneo de Sabinillas), Julia Jiménez (cantautora y poeta),
Alfredo Trujillo (escritor de La Línea),
José Salguero (pintor, escritor y articulista de Algeciras),
Paola Tobalina (poetisa de Algeciras),
Joaquina Cañadas (escritora y rapsoda de La Linea de la Concepción, pertenece al Ateneo),
Juana Mari Moreno (rapsoda y presentadora de radio y televisión),
Nieves Buscató,(presidenta de la Asociación ACADEMUS y escritora)
Miguel Vega (escritor de Algeciras).

jueves, 11 de agosto de 2011

GRANDES ESCRITORES DE LAS LETRAS HIPÁNICAS: DELMIRA AGUSTINI

Delmira Agustini (Montevideo, 1886-1914) es una de las poetas más representativas de la poesía hispanoamericana del siglo xx


Admirada por su talento y por la sensualidad de sus versos, la prematura y trágica muerte que hace de ella toda una leyenda, no impidió que se publicaran tres poemarios que llamaron la atención de sus contemporáneos y que desconcertaron a la sociedad uruguaya de su tiempo. 


Elogiada por Rubén Darío -que escribió el «Pórtico» de su libro Los cálices vacíos-, y por otros intelectuales del momento, la retórica modernista en ella va dejando paso a una nueva visión del lenguaje erótico, la del deseo femenino, que chocó con los códigos tradicionales de su entorno y que fue creando una escuela entre las voces 
femeninas que retoman su legado.


Sin duda, el episodio del asesinato de Delmira Agustini a manos de su esposo alimentó la leyenda de su vida, rodeada de un aura de malditismo. 
Los trabajos seleccionados aquí evidencian de qué manera en su poética fluye una corriente que trasciende esta leyenda, de modo que lo que podría considerarse como la melancolía de los decadentistas en ella no es otra cosa que el tenso deseo de alcanzar el ideal: ese sueño imposible que enfrenta las fuerzas destructivas y creadoras y que se proyectará en sus libros, especialmente en Los cálices vacíos, un poemario que escandalizó a sus contemporáneos por el tratamiento del erotismo. 
La crítica subraya que Agustini es una de las voces modernistas de mayor vigencia y acaso la más próxima a las propuestas vanguardistas.


La poesía erótica de Delmira empieza a emerger en algunos poemas de El libro blanco; por ejemplo, se refiere al despertar sexual en poemas como «Explosión»
Sin embargo, se hace más palpable a partir de Cantos de la mañana (1910), hasta adquirir una textura erótica más clara en sus últimos libros. 


Como ha enfatizado Anna Caballé, su poesía «desestabiliza el preciosismo modernista para dar cabida a una nueva visión del lenguaje erótico concebido por la imaginación de una mujer» (La vida escrita por las mujeres, III. La pluma como espada: Del Romanticismo al Modernismo, Anna Caballé (ed.), Lumen, Barcelona, 2004, p. 649). 


Ciertamente, Delmira aporta una perspectiva jamás expresada -hasta ese momento- en la literatura hispánica: la 
perspectiva del deseo femenino.


Cuando Carlos Vaz Ferreira, un distinguido crítico uruguayo de su tiempo, leyó El libro blanco de Delmira Agustini -publicado en Montevideo en 1907 a la edad de 21 años- dirigió a la joven poeta una carta en la que le decía cómo ha llegado usted, sea a saber, sea a sentir, lo que ha puesto en ciertas páginas, es algo completamente inexplicable.

El buen señor no había advertido que la poesía no brota necesariamente de la experiencia, sino también del sueño y del deseo, y que su origen, de acuerdo con Rimbaud, se encuentra en la fusión del ver y del creer. 
Pero si los críticos más avisados de su tiempo no estaban capacitados para entender que lo que la poesía narra muchas veces no lo vemos con nuestros ojos, sino con nuestro espíritu, imaginemos el impacto que los versos apasionados y sensuales de esta joven rubia y delgada, casi etérea, que había nacido en 1887 en el seno de una familia de la alta burguesía del país, causarían en la sociedad uruguaya de principios del siglo XX que se preguntaba asombrada cómo aquella niña podía crear esos poemas ardientes cargados de erotismo, donde el amor se transfiguraba en rito y el lenguaje en ritmo y metáfora para dejarnos ver el alma de una mujer sensual que, en el contexto de una sociedad patriarcal, como la latinoamericana, se atrevía a escribir sobre temas tabúes como el deseo, el cuerpo y el placer.



Y era mi mirada una culebra
apuntada entre zarzas de pestañas,
al cisne reverente de tu cuerpo.
Y era mi deseo una culebra
glisando entre los riscos de la sombra
a la estatua de lirios de tu cuerpo.
Tú te inclinabas más y más... y tanto,
y tanto te inclinaste,
que mis flores eróticas son dobles,
y mi estrella es más grande desde entonces.



Íntima

Yo te diré los sueños de mi vida
En lo más hondo de la noche azul...
Mi alma desnuda temblará en tus manos,
Sobre tus hombros pesará mi cruz.
Las cumbres de la vida son tan solas,
Tan solas y tan frías! Yo encerré
Mis ansias en mí misma, y toda entera
Como una torre de marfil me alcé.
Hoy abriré a tu alma el gran misterio;
Ella es capaz de penetrar en mí.
En el silencio hay vértigos de abismo:
Yo vacilaba, me sostengo en ti.
Muero de ensueños; beberé en tus fuentes
Puras y frescas la verdad: yo sé
Que está en el fondo magno de tu pecho
El manantial que vencerá mi sed.
Y sé que en nuestras vidas se produjo
El milagro inefable del reflejo...
En el silencio de la noche mi alma
Llega a la tuya como un gran espejo.
Imagina el amor que habré sonado
En la tumba glacial de mi silencio!
Más grande que la vida, más que el sueño,
Bajo el azur sin fin se sintió preso.
Imagina mi amor, mi amor que quiere
Vida imposible, vida sobrehumana,
Tú que sabes si pesan, si consumen
Alma y sueños de Olimpo en carne humana.
Y cuando frente al alma que sentía
Poco el azur para bañar sus alas,
Como un gran horizonte aurisolado
O una playa de luz, se abrió tu alma:
¡Imagina! ¡Estrechar vivo, radiante
El imposible! ¡La ilusión vivida!
Bendije a Dios, al sol, la flor, el aire,
¡La vida toda porque tú eras vida!
Si con angustia yo compré esta dicha,
¡Bendito el llanto que manchó mis ojos!
¡Todas las llagas del pasado ríen
Al sol naciente por sus labios rojos!
¡Ah! tú sabrás mi amor, mas vamos lejos,
A través de la noche florecida;
Acá lo humano asusta, acá se oye,
Se ve, se siente sin cesar la vida.

Vamos más lejos en la noche, vamos
Donde ni un eco repercuta en mí,
Como una flor nocturna allá en la sombra
Yo abriré dulcemente para ti.
        (De El libro blanco (Frágil), 1907)





Tu boca

Yo hacía una divina labor, sobre la roca
Creciente del Orgullo. De la vida lejana,
Algún pétalo vívido me voló en la mañana,
Algún beso en la noche. Tenaz como una loca,
Seguía mi divina labor de roca.
Cuando tu voz que funde como sacra campana
En la nota celeste la vibración humana,
Tendió su lazo de oro al borde de tu boca;
-¡Maravilloso nido del vértigo, tu boca!
Dos pétalos de rosa abrochando un abismo.-
Labor, labor de gloria, dolorosa y liviana;
¡Tela donde mi espíritu se fue tramando él mismo!
Tú quedas en la testa soberbia de la roca,

Y yo caigo, sin fin, en el sangriento abismo!
          (De Los cálices vacíos, 1913)



Lo inefable

Yo muero extrañamente... No me mata la Vida,
No me mata la Muerte, no me mata el Amor;
Muero de un pensamiento mudo como una herida...
¿No habéis sentido nunca el extraño dolor
De un pensamiento inmenso que se arraiga en la vida
Devorando alma y carne, y no alcanza a dar flor?
¿Nunca llevasteis dentro una estrella dormida
Que os abrasaba enteros y no daba un fulgor?...
Cumbre de los Martirios!... Llevar eternamente,
Desgarradora y árida, la trágica simiente
Clavada en las entrañas como un diente feroz!...

Pero arrancarla un día en una flor que abriera
Milagrosa, inviolable!... Ah, más grande no fuera
Tener entre las manos la cabeza de Dios!
                (De Cantos de la mañana, 1910)


               Esta información ha sido recogida del CENTRO VIRTUAL CERVANTES