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martes, 26 de agosto de 2014

UN AÑO MÁS, HOMENAJE A GARCÍA LORCA EN EL PARQUE Mª CRISTINA DE ALGECIRAS.

Homenaje por un grupo de algecireños a García Lorca en el 78 aniversario de su asesinato.
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Acto realizado el pasado 19 de agosto junto al busto de Lorca, al aire libre en los jardines del emblemático Parque Mª Cristina de Algeciras.

Más de 30 ciudadanos algecireños, acudieron un año más  a la llamada del profesor de teatro de la Escuela Sánchez Verdú de AlgecirasJosé Luis Muñoz, con admiración y respeto por la figura de nuestro andaluz universal y con el deseo de que la figura de Lorca nunca quede en el olvido.
Escritores, actores, músicos y ciudadanos anónimos leyeron sus poesías y las colgaron en los árboles al final del acto en cartulinas con una cinta, para que el público pudiera leerlas.
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Federico García Lorca, nuestro andaluz universal
El poeta andaluz, que tomó partido por el bando republicano durante la Guerra Civil, nació en Fuente Vaqueros (Granada) el  5 de junio de 1898 y murió asesinado cerca de la localidad granadina de Víznar, el 19 de agosto de 1936.Federico García Lorca es considerado el poeta español más leído de todos los tiempos.
En 1915 realizó  estudios de Filosofía y Letras y de  Derecho en la Universidad de Granada. En esta etapa conoció al compositor español Manuel de Falla. Entre 1916 y 1917 realizó una serie de viajes por España con sus compañeros de estudios, y conoció al gran poeta  Antonio Machado.
En 1919 se trasladó a Madrid y se instaló en la Residencia de Estudiantes, coincidiendo con numerosos escritores, poetas, cineastas, dramaturgos e intelectuales de la época. Junto a un grupo de intelectuales granadinos fundó en 1928 la revista Gallo, de la que sólo salieron  dos ejemplares. En 1929 viajó a Nueva York y a Cuba. Dos años después, fundó el grupo teatral universitario La Barraca, para acercar el teatro al pueblo, y en 1936 volvió a Granadadonde fue detenido y fusilado por sus ideas republicanas y por ser homosexual.
El autor de La casa de Bernarda Alba escribió  tanto poesía como teatro, si bien en los últimos años se volcó más en el último género. En sus primeros libros de poesía se muestra más bien modernista, siguiendo la trayectoria  deAntonio Machado, Rubén Darío y Salvador Rueda. En una segunda etapa, se acercó a las vanguardias literarias.
El teatro de García Lorca es lírico, pero a la vez mítico y simbólico, y recurre tanto a la canción popular como a la desmesura calderoniana o al teatro de títeres. En su teatro lo visual es tan importante como el lenguaje, y en sus obras predomina siempre el dramatismo.



martes, 21 de agosto de 2012

II RECITAL HOMENAJE A GARCÍA LORCA


El lunes 20 de Agosto de este año 2012 se celebró en la Casa de la Cultura de Algeciras en II Encuentro homenaje a la figura de Federico García Lorca.

El pasado año en el mes de agosto, el escritor y ex-alcalde de Algeciras Patricio González reunía a un grupo de escritores algecireños en el recinto de la antigua Fundación José Luis Cano para hacer un homenaje a la figura de Federico García Lorca por el aniversario de su muerte.

Tal fue el éxito del acto que este año, el 20 de agosto, este incansable domador de sueños en pos de la cultura como es Patricio González se ha arriesgado de nuevo, con enorme éxito, a organizar el II homenaje a Lorca en la Casa de la Cultura (antes Fundación José Luis Cano) de Algeciras.

Ante un numeroso público enamorado de Lorca y fiel a sus letras, participaron en el acto Emilio Ríos (presidente del Ateneo José Román de Algeciras), Carmen Sánchez Melgar (tesorera del Ateneo José Román de Algeciras), Nuria Ruiz (delegada del Sindicato Nacional de Escritores en el Campo de Gibraltar) y el pintor y escritor linense Pepe Salguero.

Amenizó el acto el canta-autor Juanjo Argolla con letra de Lorca VERDE QUE TE QUIERO VERDE y música de  Juanjo.

Presenta el acto Patricio González y a continuación pudimos ver un montaje audiovisual titulado Romance de la pena negra de Román López de la Serna.















Poema de García Lorca recitado por Nuria Ruiz:





ODA A WALT WHITMAN

Por el East River y el Bronx
los muchachos cantaban enseñando sus cinturas,
con la rueda, el aceite, el cuero y el martillo.
Noventa mil mineros sacaban la plata de las rocas
y los niños dibujaban escaleras y perspectivas.
Pero ninguno se dormía,
ninguno quería ser el río,
ninguno amaba las hojas grandes,
ninguno la lengua azul de la playa.
Por el East River y el Queensborough
los muchachos luchaban con la industria,
y los judíos vendían al fauno del río
la rosa de la circuncisión
y el cielo desembocaba por los puentes y los tejados
manadas de bisontes empujadas por el viento.
Pero ninguno se detenía,
ninguno quería ser nube,
ninguno buscaba los helechos
ni la rueda amarilla del tamboril.
Cuando la luna salga
las poleas rodarán para tumbar el cielo;
un límite de agujas cercará la memoria
y los ataúdes se llevarán a los que no trabajan.
Nueva York de cieno,
Nueva York de alambres y de muerte.
¿Qué ángel llevas oculto en la mejilla?
¿Qué voz perfecta dirá las verdades del trigo?
¿Quién el sueño terrible de sus anémonas manchadas?
Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman,
he dejado de ver tu barba llena de mariposas,
ni tus hombros de pana gastados por la luna,
ni tus muslos de Apolo virginal,
ni tu voz como una columna de ceniza;
anciano hermoso como la niebla
que gemías igual que un pájaro
con el sexo atravesado por una aguja,
enemigo del sátiro,
enemigo de la vid
y amante de los cuerpos bajo la burda tela.
Ni un solo momento, hermosura viril
que en montes de carbón, anuncios y ferrocarriles,
soñabas ser un río y dormir como un río
con aquel camarada que pondría en tu pecho
un pequeño dolor de ignorante leopardo.
Ni un sólo momento, Adán de sangre, macho,
hombre solo en el mar, viejo hermoso Walt Whitman,
porque por las azoteas,
agrupados en los bares,
saliendo en racimos de las alcantarillas,
temblando entre las piernas de los chauffeurs
o girando en las plataformas del ajenjo,
los maricas, Walt Whitman, te soñaban.
¡También ese! ¡También! Y se despeñan
sobre tu barba luminosa y casta,
rubios del norte, negros de la arena,
muchedumbres de gritos y ademanes,
como gatos y como las serpientes,
los maricas, Walt Whitman, los maricas
turbios de lágrimas, carne para fusta,
bota o mordisco de los domadores.
¡También ése! ¡También! Dedos teñidos
apuntan a la orilla de tu sueño
cuando el amigo come tu manzana
con un leve sabor de gasolina
y el sol canta por los ombligos
de los muchachos que juegan bajo los puentes.
Pero tú no buscabas los ojos arañados,
ni el pantano oscurísimo donde sumergen a los niños,
ni la saliva helada,
ni las curvas heridas como panza de sapo
que llevan los maricas en coches y terrazas
mientras la luna los azota por las esquinas del terror.
Tú buscabas un desnudo que fuera como un río,
toro y sueño que junte la rueda con el alga,
padre de tu agonía, camelia de tu muerte,
y gimiera en las llamas de tu ecuador oculto.
Porque es justo que el hombre no busque su deleite
en la selva de sangre de la mañana próxima.
El cielo tiene playas donde evitar la vida
y hay cuerpos que no deben repetirse en la aurora.
Agonía, agonía, sueño, fermento y sueño.
Éste es el mundo, amigo, agonía, agonía.
Los muertos se descomponen bajo el reloj de las ciudades,
la guerra pasa llorando con un millón de ratas grises,
los ricos dan a sus queridas
pequeños moribundos iluminados,
y la vida no es noble, ni buena, ni sagrada.
Puede el hombre, si quiere, conducir su deseo
por vena de coral o celeste desnudo.
Mañana los amores serán rocas y el Tiempo
una brisa que viene dormida por las ramas.
Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whítman,
contra el niño que escribe
nombre de niña en su almohada,
ni contra el muchacho que se viste de novia
en la oscuridad del ropero,
ni contra los solitarios de los casinos
que beben con asco el agua de la prostitución,
ni contra los hombres de mirada verde
que aman al hombre y queman sus labios en silencio.
Pero sí contra vosotros, maricas de las ciudades,
de carne tumefacta y pensamiento inmundo,
madres de lodo, arpías, enemigos sin sueño
del Amor que reparte coronas de alegría.
Contra vosotros siempre, que dais a los muchachos
gotas de sucia muerte con amargo veneno.
Contra vosotros siempre,
Faeries de Norteamérica,
Pájaros de la Habana,
Jotos de Méjico,
Sarasas de Cádiz,
Ápios de Sevilla,
Cancos de Madrid,
Floras de Alicante,
Adelaidas de Portugal.
¡Maricas de todo el mundo, asesinos de palomas!
Esclavos de la mujer, perras de sus tocadores,
abiertos en las plazas con fiebre de abanico
o emboscadas en yertos paisajes de cicuta.
¡No haya cuartel! La muerte
mana de vuestros ojos
y agrupa flores grises en la orilla del cieno.
¡No haya cuartel! ¡Alerta!
Que los confundidos, los puros,
los clásicos, los señalados, los suplicantes
os cierren las puertas de la bacanal.
Y tú, bello Walt Whitman, duerme a orillas del Hudson
con la barba hacia el polo y las manos abiertas.
Arcilla blanda o nieve, tu lengua está llamando
camaradas que velen tu gacela sin cuerpo.
Duerme, no queda nada.
Una danza de muros agita las praderas
y América se anega de máquinas y llanto.
Quiero que el aire fuerte de la noche más honda
quite flores y letras del arco donde duermes
y un niño negro anuncie a los blancos del oro
la llegada del reino de la espiga.

jueves, 19 de agosto de 2010

74 ANIVERSARIO DE LA MUERTE DE GARCIA LORCA

En Alfacar, Granada, se congregó un grupo de personas de la cultura y de la política para conmemorar el 74 aniversario de la muerte de nuestro gran poeta andaluz, García Lorca.
pinchad en el siguiente enlace y veréis el video del acto.
http://www.youtube.com/watch?v=Bq7VivSJByc