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martes, 30 de agosto de 2011

RELATO CORTO HOMENAJE A EDGAR ALLAN POE


                                                             “Hay momentos en que, aun para el sereno ojo de la razón, el mundo de nuestra triste humanidad puede cobrar la apariencia del infierno, pero la imaginación del hombre no es Caratis para explorar con impunidad todas sus cavernas”.
Edgar Allan Poe
                                    
                                         PINTOR: TONI TRALLERO (ACUARELA)

                                Basado en su cuento EL ENTIERRO PREMATURO.
                                            UNA OPORTUNIDAD
Paseaba junto a unos amigos por la playa.
Recuerdo que íbamos comentando nuestra última andanza nocturna.
De repente, sin que nadie pudiera darse cuenta, enmudecí. La vista se me nubló, el corazón pareció dejar de latir por unos segundos y un seco golpe en el suelo hizo que las sonrientes caras de mis amigos cambiaran por la de una temerosa sorpresa al principio, más tarde, turbación y al final desesperación al no responder a la reanimación.
- …¡¿Qué me ha ocurrido?!...-
Un ruido sobre mi cabeza me recuerda la sirena de…¿una ambulancia?...
Quiero hablar y solo oigo la voz en mi cabeza, como si mis labios fuesen uno y mi boca no existiera.
Quiero ver qué ocurre y los párpados me pesan como cosidos a mi piel.
Quiero moverme y el cuerpo no me responde, como si no fuera mío.
Silencio. Asombro. Espanto. Silencio.
-...Estoy recostado... sobre... un duro colchón…-
Noto levemente que algo me cubre la boca y la nariz y me llena de aire los pulmones .
- ¡Qué me ocurre!..
Con asombro noto que mis oídos siguen funcionando, y para mi desgracia, no pueden comunicar nada.
Una ronca voz de hombre dice, con marcado tono de solemnidad, que ya no hay remedio, que falta poco para que todo termine.
-…¿De quién o de qué están hablando?...-
- ¡oiga!...¡estoy aquí!...¿alguien me ve?...estoy respirando ¿no?, eso quiere decir que estoy vivo...¿lo sabéis?
Una entrecortada voz de mujer suspira y llora. Me recuerda la voz de …¡mi madre!...
Me acarician la mano, siento las caricias y quiero responder y no puedo, los miembros de mi cuerpo no me obedecen.
  • ¿Soy yo la persona por la que lloran?...¡pero si estoy bien!, solo necesito que alguien se de cuenta... –
- ¿Qué está pasando?
  • ¡nooo!...no, por favor, no se lo quiten.
Es mi madre, la reconozco, ¿qué es lo que no quiere que quiten?
Noto como me retiran ese aparato que me permite respirar, ahora comprendo por qué grita mi madre.
  • ¡mámá!..¡tú sabes que estoy bien!¿verdad?...¡dile que me lo pongan? Yo no puedo, ¿lo ves? Pero sigo respirando, más lento, sí, pero respiro...¡mamá!...¡no los dejes!...
  • ¿Por qué?...¡no!...ahora lo comprendo todo…
- ¡¡Creen que estoy muerto!!
Intento moverme, gritar, abrir los ojos y no lo consigo.
Es inútil.
  • ¡oigan!…¡No estoy muerto!...
- ¿Y si lo estoy y no me he dado cuenta?... No sé...no sé nada, sólo quiero vivir y ellos no se dan cuenta...
Silencio. Sollozos. Llantos. Silencio.
- ¿me he dormido?...¡esto tiene que ser un mal sueño!...¿es una broma?...¿cuánto tiempo ha pasado desde que me desenchufaron?...He perdido la noción del tiempo, todo es oscuro, solo oigo y siento y nadie se da cuenta...¿por qué?...¿por qué?...
Me están moviendo.
Me cambian de sitio.
Oigo el ruido del cierre de una puerta de …¿madera?...sobre mi.
  • ¿Es que acaso estoy en…?...¡No!...¡no puede ser!
Mi cuerpo se mueve y no soy yo quien lo hace, algo me mueve levemente y choco con las blandas paredes de algo que me aprisiona
- ¡No puedo creer lo que está pasando!...¡es imposible!
- ¡oigan!...¡¡Yo no estoy muerto…!!
El traqueteo que me movía ha cesado bruscamente.
Entre gemidos, que oigo muy lejanos, noto como arrastran esta urna en la que estoy.
- ¿se han dado cuenta de que estoy vivo? Sí, eso es, por eso arrastran esta maldita caja, porque saben que estoy vivo...¡vivo!...
Siento unos sonidos huecos.
Retumban con un eco de terror en mi cabeza.
Y se hace el silencio.
- ¿Me acaban de encerrar entre paredes de …cemento?...¡¡¡noooo!!!
- ¡¡Necesito salir, por favor, escúchen mis súplicas!!...
Silencio. Terror. Locura. Silencio
  • ¡No!...¡El aire!... ¡me falta el aire!...
La cabeza me da vueltas como si una avioneta estuviera cayendo en picado y el paracaídas se hubiera quedado atascado.
- ¡No puedo pensar con claridad!
- …¿Ya todo acabó?…¿siempre ocurre así?...
- ¡No! ¡no quiero creer lo que me está…pasando!...¡cada vez me cuesta más respirar, y pensar y resp...
- ¡Ayú…da
una…o...por…tu… … …
Silencio. Silencio. Silencio. Silencio.
¿Sabemos si existe algo después de la muerte? Esa es la gran pregunta que siempre nos acompaña, ¿pero sabemos si realmente morimos cuando todos creen que estamos muertos? Esos minutos después de certificar el fallecimiento...¿se acabó todo?...¿de verdad?...¿y si seguimos sintiendo y oyendo sin poder movernos?
Es algo que no sabremos nunca, quizá se nos concede ese tiempo para finiquitar cuentas con nuestra conciencia, o para pedir perdón, o para odiar...o para poder dormir en paz después de saber que nuestros familiares realmente nos amaban... y dependerá de cómo empleemos ese tiempo, habrá o no habrá un más allá.
¿Quién sabe?...Sólo espero estar aquivocada.
                                                                                       Nurya Ruiz

EDGAR ALLAN POE, GENIALIDAD AL LÍMITE DE LA ENSOÑACIÓN.


(Boston, EE UU, 1809-Baltimore, id., 1849) Poeta, cuentista y crítico estadounidense.
Su labor como crítico literario incisivo y a menudo escandaloso le granjeó cierta notoriedad, y sus originales apreciaciones acerca del cuento y de la naturaleza de la poesía no dejarían de ganar influencia con el tiempo. 
La larga enfermedad de su esposa convirtió su matrimonio en una experiencia amarga; cuando ella murió, en 1847, se agravó su tendencia al alcoholismo y al consumo de drogas, según testimonio de sus contemporáneos. Ambas fueron, con toda probabilidad, la causa de su muerte.
Según Poe, la máxima expresión literaria era la poesía, y a ella dedicó sus mayores esfuerzos. Es justamente célebre su extenso poema El cuervo (The Raven, 1845), donde su dominio del ritmo y la sonoridad del verso llegan a su máxima expresión.Las campanas (The Bells, 1849), que evoca constantemente sonidos metálicos, Ulalume (1831) yAnnabel Lee (1849) manifiestan idéntico virtuosismo.
Pero la genialidad y la originalidad de Edgar Allan Poe encuentran quizás su mejor expresión en los cuentos, que, según sus propias apreciaciones críticas, son la segunda forma literaria, pues permiten una lectura sin interrupciones, y por tanto la unidad de efecto que resulta imposible en la novela.
Publicados bajo el título Cuentos de lo grotesco y de lo arabesco (Tales of the Grotesque and Arabesque, 1840), aunque hubo nuevas recopilaciones de narraciones suyas en 1843 y 1845, la mayoría se desarrolla en un ambiente gótico y siniestro, plagado de intervenciones sobrenaturales, y en muchos casos preludian la literatura moderna de terror; buen ejemplo de ello es La caída de la casa Usher (The Fall of the House of Usher).
Su cuento Los crímenes de la calle Morgue (The Murders in the Rue Morgue) se ha considerado, con toda razón, como el fundador del género de la novela de misterio y detectivesca. Destaca también su única novela Las aventuras de Arthur Gordon Pym (The Narrative of Arthur Gordon Pym), de crudo realismo y en la que reaparecen numerosos elementos de sus cuentos. La obra de Poe influyó notablemente en los simbolistas franceses, en especial en Charles Baudelaire, quien lo dio a conocer en Europa.

                 EDGAR A.POE A TRAVÉS DE OTROS ESCRITORES

Por Jorge Luis Borges Publicado en La Nación (Buenos Aires)
domingo 2 de octubre de 1949, Segunda Sección, p. 1
    “Detrás de Poe, (como detrás de Swift, de Carlyle, de Almafuerte) hay una neurosis. Interpretar su obra en función de esa anomalía puede ser abusivo o legítimo. Es abusivo cuando se alega la neurosis para invalidar o negar la obra; es legítimo cuando se busca en la neurosis un medio para entender su génesis. Arthur Schopenhauer ha escrito que no hay circunstancia de nuestra vida que no sea voluntaria; en la neurosis, como en otras desdichas, podemos ver un artificio del individuo para lograr un fin. La neurosis de Poe le habría servido para renovar el cuento fantástico, para multiplicar las formas literarias del horror. También cabría decir que Poe sacrificó la vida a la obra, el destino mortal al destino póstumo....”

Por Charles Baudelaire

Los personajes de Poe, o más bien el personaje de Poe —el hombre de facultades sobreagudizadas, el hombre de nervios relajados, el hombre cuya voluntad ardorosa y paciente lanza un reto a las dificultades, aquel cuya mirada se clava con la rigidez de una espada sobre objetos que se agrandan a medida que él los mira— es Poe mismo. Y sus mujeres, todas dolientes y luminosas, muriendo de males extraños y hablando con una voz que parece música, son él también, o, cuando menos, por sus raras aspiraciones, por su saber, por su melancolía incurable, participan mucho de la naturaleza de su creador. En cuanto a su mujer ideal, a su Titánida, se revela bajo diferentes retratos, esparcidos en sus poesías demasiado escasas, retratos, o, mejor, modos de sentir la belleza, que el temperamento del autor aproxima y confunde en una unidad vaga, pero sensible, en la que vive más delicadamente acaso que en otra parte ese amor insaciable de lo Bello, que es su gran título; es decir, el resumen de los títulos que él posee al efecto y al respeto de los poetas...”

PorGastonBachelardEl Agua y Los Sueños: Gastón Bachelard

En primer lugar y como punto de partida, señalemos el amor de Edgar Poe por un agua elemental, por un agua imaginaria que realiza el ideal de una ensoñación creadora porque posee lo que podríamos llamar el absoluto del reflejo. En efecto, parecería, al leer ciertos poemas, ciertos cuentos, que el reflejo es más real que lo real porque es más puro. Como la vida es un sueño dentro de un sueño, el universo es un reflejo en un reflejo; el universo es una imagen absoluta. Al inmovilizar la imagen del cielo, el lago crea un cielo en su seno. El agua en su joven limpidez es un cielo invertido en el que los astros cobran nueva vida. También Poe, en esta contemplación al borde de las aguas, forma este extraño doble concepto de una estrella-isla (star-isle), de una estrella líquida prisionera del lago, de una estrella que sería una isla del cielo...”

Por RubénDaríoDel libro: El mundo de los sueños

 Si es cierto que nuestra alma es inmortal y que percibe más allá de lo que le permiten durante la vida terrestre los medios de los sentidos corporales, Poe se adelantó al progreso de su espíritu, y percibió cosas que únicamente nos son apenas vagamente mostradas en los limbos de los sueños, en las brumas del éxtasis o en la supervisión de las posesiones poéticas.
    El triunfo del gran yanqui —a pesar de que vacila a veces y habla de dificultad, de imposibilidad de expresar ciertas cosas—, es el haber logrado comunicar con los recursos de su idioma, algo de lo que aprendió a percibir en el reino místico y en los imperios de la sombra. Creeríase que bajo su cráneo lucía un firmamento especial. Y tiene expresiones, modos de decir que solamente pueden compararse a algunas de los libros sagrados. Parece a veces que hablase un iniciado de pretéritos tiempos, alguien que hubiera conservado vislumbres de sabidurías herméticas desaparecidas. Y aunque la fatalidad del Mal le persiguiese, conservóse puro y arcangélico el mago lírico, el poderoso Apolonida Trismegisto.

Arthur Moeller ven den Bruck
"No es exagerado suponer que la posición literaria de Poe significa realmente la entrada a todo el arte de este siglo, el arte que nosotros llamamos moderno. Los franceses gustan de conceder este puesto a Balzac, los alemanes a Goethe; y, según el punto de vista que se adopte en cada ocasión, con razón. Sin embargo, en lo que se refiere a la disposición natural del ser humano, ninguna otra sensibilidad penetra tan profundamente en la psicología del individuo moderno característico del final del siglo pasado como la de Poe. El fue el primero de aquellos seres desdoblados, de aquellas naturalezas escindidas, de aquellos espíritus mitad pensamiento y mitad sentimiento que constituyeron la problemática creación literaria de toda la época."
(La obra de Poe, 1904)


Sir Arthur Conan Doyle


"Si cada autor de una historia en algo deudora de Poe pagase una décima parte de los honorarios que recibe por ella para un monumento al maestro, se podría hacer una pirámide tan alta como la de Keops."
(De un artículo, 1909).




lunes, 29 de agosto de 2011

PRESENTACIÓN de El Secreto de Caperucita Roja de Sofía Navarro en Jerez.




                         "El verdadero misterio del mundo es lo visible, no lo invisible" 

 
         ¿ Y si la historia de Caperucita Roja no fuera como nos la contaron de niños?

Si quieres saber la verdadera historia de Caperucita Roja te invito a que veas a SOFÍA NAVARRO. Te lo descubrirá.
Será un placer contar con tu presencia para compartir la revelación literaria del verano, la novela de misterio  "El secreto de Caperucita Roja" ( editorial Educando), de la prometedora escritora Sofía Navarro
En un lugar incomparable como el Café-Bar Damajuana ( c/ Francos, 18.Jerez), este Jueves 1 de Septiembre a partir de las 21.30 horas
La autora será presentada por la joven escritora Martha Dunphy-Moriel ( conocida por la exitosa saga de libros La Profecía de la Shalforen). 
Además habrá música en directo a cargo de la pianista japonesa May Kikuchi, que tocará piezas musicales que acompañó a Sofía Navarro durante el proceso de su creación de la novela.
 
Al finalizar se ofrecerá una Copa de Vino del prestigioso Pedroteño Blanco por gentileza de la Bodegas SAT Colomán


                                       http://the-grown-up-mermaid.blogspot.com/

ORGANIZACIÓN: CAFÉ-BAR DAMAJUANA- AYUNTAMIENTO DE JEREZ. DELEGACIÓN DE TURISMO, CULTURA Y FIESTAS- LIBRERIA FLAMENCOS DE TOMBUCTÚ.

COLABORA: VINOS BODEGAS SAT COLOMÁN DE CASTILLA-LA MANCHA.